Oficio de Poeta

Augusto César Vassilopoulos Natal

No meio do caminho
Há tantas pedras

Tento por entre eles
Garimpar forças
Para manter vivo
O meu oficio de poeta

Minha cidade já não respira
Nuvens vestidas com túnicas negras
Movem-se lendas, chorosas
Sentem o peso do chumbo,
Do enxofre e do alumínio
Curvar suas costas idosas

Minha família já não fala
Nenhum vizinho nem os amigos
Ninguém se comunica
A voz não tem vez
Se esvai, se retrai, se confina
E quem fala não fala, grita

Minha pena já não caminha
No ritmo da linha de montagem
Na velocidade do trem-bala
A inspiração não frutifica

No compasso contínuo de balas perdidas
A caneta empedrada e vazia
A nseia poder se recompor

Com uma última carga de amor

Se eu fosse um rio...

Mércia da Conceição Fernandes

Se eu fosse um rio...
Diria que você me tinha desviado o curso
E me feito amar esse novo percurso

Se eu fosse um rio...
Diria que você tinha alterado a razão
E me feito irrigar, fecundar outro chão

Se eu fosse um rio...
Diria que você me tinha alterado, das
águas , o PH.

E me feito ter espécies que em outras
águas não há.
Se eu fosse um rio...
Diria que você me tinha ensinado, com
esse seu jeito
A lavrar gemas de diamante, no
cascalho de meu leito.

Olhos de Sapucaia

André Luiz de Abreu

Quando enfim se conhece o bom perfume
Das delicadas flores da tua saia
Seda dita chinesa é só cambraia
Torna-se brim e em chita se resume...

Ver-te em porto seguro se presume,
Desde que o noroeste não recaia,
Porque tom torpe tu tens na gandaia,
Em que a vulgaridade vem a lume...

Da madeira de casa lá da praia,
Ou da grosseira que faz o apanágio,
Por mais que minimize e subtraia,

Pouco sobeja de útil no sumário
Dado que és tão somente sapucaia,

Conforme testemunho em dicionário...